Af Kurt Thyboe, Barcelona
Det var mi amigo, my best friend Don King, der prikkede mig på skulderen: "Kurt, You got the news from LorteØen?"
Et retorisk ledt spørgsmål fra en sort Ghettofyr, un negro problemo, på en cantino i en sen, hed nattetime i en backstreet alley i det mørkeste Barcelona.
Mio Mama del morte una banana - nyheden havde ramt Barcelona før bageren på Amagerbrogade. I knew it, we all knew it. News spredes som en slatten fis fra en udboret 78-årig bøssekarl. Du kan ikke undgå - even if you duck, it hits you by the breeze.
"I don´t fuck with motherfuckers " og Don var den ledeste MF, jeg havde kendt siden vi begravede Frank.
Jeg tog et hiv af havaneseren, der havde dinglet i min mundvig, siden jeg blev udskrevet efter min seneste genoplivning.
Og jeg vendte mig og kiggede dybt ind i Dons tæskeonde face, dybt ind i hans modbydelige øjne: "Kurt", tænkte jeg.
"Kurt, you got to play your cards right now". Et forkert svar og jeg ville igen være en død mand".
"I don´t know, Don", løj jeg. "What´s the news from LorteØen, Don?"
"Kurt, the drunken bastards let the drunken bastard arrange the World Championships on February 20".
Ingen kommentarer:
Send en kommentar